Nublado y frío,
techos mojados de rocío,
naturaleza inerme y solitaria,
faltan cantos de pájaros, falta vida.
El invierno resiste,
el sol se niega, tímido,
bruma en el horizonte, cerrazón,
la primavera se hace lenta entre las nubes.
Algún brote se anima,
al desafío de una helada tardía,
las flores se mantienen en pimpollos,
esperando por el sol que las anime, les de vida.
La tundra se hace paño,
a mis ojos bella Patagonia,
te faltaran nutrientes, poca agua,
soplaran los vientos, en la llanura y cañadones.
Todo llega a su tiempo,
madre tierra, llegan las golondrinas,
para ponerle cantos a la sabana, música,
chaltenes esculpieron sus sombras, con los vientos.
Se verán capullos,
de a miles caminando,
en busca del brote de la vida,
será el alimento de majadas, por su lana.
Patagonia tierra virgen,
donde partes el hombre no ha pisado,
las caletas, cañadones, los chaltenes son tu vida,
el hombre solo mira tú grandeza, y piensa en sus sueños.
JUAN CARLOS VILLANUEVA
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